La memoria su leve tela teje,
segura de aferrarse a puntos firmes;
araña sabia en vientos y en estorbos,
avanza aupada en rostros intocables,
arrastra ajenas puertas, monumentos:
una iglesia que padeció un temblor
y el fuego al fin cubrió de gasas negras;
escaleras y calles y paisajes;
un lago en que descansan migraciones,
por unos breves días coincidentes,
que apacibles comieron de mi mano,
migratoria también y sola entonces.
Pero lo aun precioso será olvido,
ya lo sabemos, la memoria y yo,
aunque intentemos seguir adelante
con el dibujo, regresar al puente
aquél y ver, otra fascinación,
cómo, entretejido al agua, el hielo
crece como una balsa quebradiza.
Y brujos tulipanes amarillos,
lejos de sus beguinas aparecen
sumados a las calles con cigüeñas
de Alcalá de Henares o de Ávila.
La memoria hacendosa pone en orden
los hilos, pero a veces algo falla
y el desabrido elefante del hoy
irrumpe a destrozar como en la selva
las ramas y se desgarra la trama
de la seda. Recuerda el obediente,
al sujetar su fe, soldado en lucha
contra su propio sueño, que hay olvido.
E intenta proteger de destrucciones,
con gratitud, aquello que no es suyo.
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