In Mrs Tilscher's class
You could travel up the Blue Nile
with your finger, tracing the route
while Mrs Tilscher chanted the scenery.
”Tana. Ethiopia. Khartoum. Aswan.”
That for an hour,
then a skittle of milk
and the chalky Pyramids rubbed into dust.
A window opened with a long pole.
The laugh of a bell swung by a running child.
This was better than home. Enthralling books.
The classroom glowed like a sweetshop.
Sugar paper. Coloured shapes. Brady and Hindley
faded, like the faint, uneasy smudge of a mistake.
Mrs Tilscher loved you. Some mornings, you found
she'd left a gold star by your name.
The scent of a pencil slowly, carefully, shaved.
A xylophone's nonsense heard from another form.
Over the Easter term the inky tadpoles changed
from commas into exclamation marks. Three frogs
hopped in the playground, freed by a dunce
followed by a line of kids, jumping and croaking
away from the lunch queue. A rough boy
told you how you were born. You kicked him, but stared
at your parents, appalled, when you got back
home
That feverish July, the air tasted of electricity.
A tangible alarm made you always untidy, hot,
fractious under the heavy, sexy sky. You asked her
how you were born and Mrs Tilscher smiled
then turned away. Reports were handed out.
You ran through the gates, impatient to be grown
the sky split open into a thunderstorm.
En la clase de la Sra. Tilscher
Podías viajar subiendo por el Nilo Azul con tu dedo,
trazando la ruta mientras la Sra. Tilscher cantaba el paisaje.
”Tana. Etiopía. Jartum. Asuán ".
Eso durante una hora,
luego un bollo de leche
y las pirámides de tizas se borraban coinvirtiéndose en polvo.
Se abria una ventana con un palo largo.
La risa de una campana balanceada por un niño corriendo.
Esto era mejor que estar en casa. Libros fascinantes.
El aula brillaba como una tienda de dulces.
Papel de azúcar. Formas de colores. Brady y Hindley
se desvanecían como la mancha débil e incómoda de un error.
La Sra. Tilscher te amaba. Algunas mañanas, descubrías
que había dejado una estrella dorada al lado de su nombre.
El aroma de un lápiz, lentamente, con cuidado, afilado.
Las tonterías de un xilófono se escuchaba de otra forma.
Durante el período de Pascua, los renacuajos de tinta cambiaban
de comas a signos de exclamación. Tres ranas
saltaban en el patio de recreo, liberadas por un tonto
seguido por una fila de niños, saltando y croando
lejos de la cola del almuerzo. Un chico rudo
te contó cómo naciste. Le diste una patada, pero miraste
a tus padres, consternada, cuando regresaste a casa.
Ese julio febril, el aire sabía a electricidad.
Una alarma tangible te hacía siempre desaliñada, caliente,
rebelde bajo el cielo pesado y sexy. Le preguntaste
cómo naciste y la Sra. Tilscher sonrió y
luego se dió la vuelta. Se entregaron informes.
Corriste a través de las puertas, impaciente por crecer,
el cielo se abrió en una tormenta eléctrica.
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