La luz que falla por pasar
bajo el bruñido faro del
automóvil.
El reloj en la contienda
de algunas noches.
El torno de las cosas
amargas.
Frío y abandonado,
desconocido en el suelo,
el perdón de ayer.
El viento muerto que se oye,
con la espalda helada,
rompiendo las bisagras.
Tanta rosa gastada,
con ambas manos,
tanto bien escondido.
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