Last Post
'In all my dreams, before my helpless sight,
He plunges at me, guttering, choking, drowning.'
If poetry could tell it backwards, true, begin
that moment shrapnel scythed you to the stinking mud…
but you get up, amazed, watch bled bad blood
run upwards from the slime into its wounds;
see lines and lines of British boys rewind
back to their trenches, kiss the photographs from home-
mothers, sweethearts, sisters, younger brothers
not entering the story now
to die and die and die.
Dulce- No- Decorum- No- Pro patria mori.
You walk away.
You walk away; drop your gun (fixed bayonet)
like all your mates do too-
Harry, Tommy, Wilfred, Edward, Bert-
and light a cigarette.
There's coffee in the square,
warm French bread
and all those thousands dead
are shaking dried mud from their hair
and queuing up for home. Freshly alive,
a lad plays Tipperary to the crowd, released
from History; the glistening, healthy horses fit for heroes, kings.
You lean against a wall,
your several million lives still possible
and crammed with love, work, children, talent, English beer, good food.
You see the poet tuck away his pocket-book and smile.
If poetry could truly tell it backwards,
then it would.
“En todos mis sueños, ante mi vista impotente ,
Se lanza hacia mí, escupiendo, asfixiándose, ahogándose.”
Si la poesía pudiera contar todo hacia atrás , de verdad, todo comienza
en ese momento en que la metralla te segó enviándote al lodo
apestoso ...
pero tú te levantas asombrado, miras sangrar mala sangre
que corre hacia
arriba desde el barro en sus heridas;
Ves filas y filas
de muchacho británicos rebobinándose
de regreso a sus trincheras, besar las fotografías de casa-
madres, novias, hermanas, hermanos menores
no entrando en la historia ahora
para morir y morir y morir.
Dulce- No- Decorum- No- Pro patria mori.
Tú te das la vuelta y te alejas.
Te das la vuelta, te alejas; sueltas tu arma (bayoneta calada)
como todos tus compañeros también
Harry, Tommy, Wilfred, Edward, Bert-
y enciendes un cigarrillo.
Hay café en la plaza,
pan francés caliente
y todos aquellos miles muertos
están sacudiéndose el barro seco de su cabello
y haciendo cola para volver a casa. Recién vivo
un muchacho toca Tipperary para la multitud, liberado
de la Historia; los caballos sanos y relucientes, dignos de
héroes, reyes.
Te apoyas contra una pared
tus varios millones de vidas aún son posibles
y repleto de amor, trabajo, hijos, talento, cerveza inglesa,
buena comida.
Ves al poeta guardar su cuadernillo y sonreír.
Si la poesía pudiera contar todo hacia atrás
entonces lo haría.
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