CUPLÉ PARA MIGUEL DE MOLINA
Llorando, siempre llorando
M. de Molina
El viento caracolea
entre los prismas metálicos.
Es el mismo que arpegiaba
en las ramas de los álamos
(¡aquellos!). Y yo lo escucho
(nunca dejé de escucharlo),
llorando, siempre llorando.
Se funden aguas atlánticas
con las del Mediterráneo.
La corriente del East River
se ha guadalquivirizado.
Aromas de las biznagas,
pirotecnia de naranjos,
gumías del eucalipto
y parpadeos del álamo
rasgan este cielo que
posa garzas en mi mano:
luego emigran, río arriba,
me dejan desamparado,
llorando, siempre llorando.
Estoy viviendo, o muriendo,
sueños mil veces soñados.
Llueve polen de ceniza
sobre mis hombros ancianos.
¿Qué fue de tanto galán?
¿De qué modo liberarlos
del laberinto de sombras,
de los fúnebres espacios?
Su paso ha dejado surcos
en la arena de mis párpados;
pero ya no puedo verlos:
yerran por dorados ámbitos,
y aquí me dejan, sin alma,
llorando,
a la orilla del East River,
llorando, siempre llorando,
siempre llorando.
José Hierro, Cuaderno de Nueva York
(Ediciones Hiperión, 1998)
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