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La luna llora triste
Tras las nubes oscuras
Se oculta por no ver
La sangre derramada
En los verdes trigales
Los muertos insepultos
Que mudos,ciegos
Abandonados
En silencio la buscan
En silencio la llaman.
Extraños compañeros
De viaje se hacen
En las fosas comunes
Por un destino amargo
Funesto y cruel unidos .
Los negros crematorios
Siniestros rugen
Arden cuerpos y sueños
Arden besos y amores
Para siempre perdidos
Y nada queda...nada
Tan sólo sus cenizas
Tan solo quedan lágrimas
Muerte y desolación
Parou de chover, miña rula.
Parou de chover Ay! Meu amor
Nun ceo limpo azul
Reluce retranqueiro
Un sol tépedo morno
Traveso rebuldeiro
Que irónico sorrí .
Moito non vai durar
Este tempo solloso
Aproveitalo amigos
Parece nos dicir
A friaxe enredase
Nas espidas ponlas
Dos vellos carballos.
Xaneiro agardanos
Oculto na revolta
Do camiño que leva
Onde morre o inverno.
Xa as primeiras mimosas
Comezan florear
Tinguindo de amarelo
O carreiro que vai
A nosa casa amor
Era eu um poeta estimulado pela filosofia
E não um filosofo com faculdades poéticas.
Gostava de admirar a beleza das coisas,
Descobrir no impercetível, através do diminuto,
A alma poética do universo.
(Pessoa)
No diría yo que estas líneas
de palabras amontonadas
reunidas mas bien con esfuerzo
con poco orden y sin concierto
puedan llamarse poesÍa
Presunción vana eso sería.
A la búsqueda me limito
en las pequeñas, diminutas
banales, cotidianas cosas
esas ocultas maravillas
que atesoran en su interior
secreto , su poética alma
Una hoja que cae,una gota
de lluvia ,un sauce que las aguas
del tranquilo río acaricia,
Un jilguero que canta, un mirlo..
Un beso de amor.. Un adiós
Y tantas.....tantas otras cosas.
que ahí afuera tan solo esperan
por nuestras atentas miradas
para mostrarnos recatadas
sus más recóndito secreto
el más íntimo, el más guardado,
su poética mágica alma.
