El tiempo vuela
El sol se esconde
Y el silencio queda
Y gris la niebla
del olvido cubriendo
Rostros,recuerdos
Pierden las cosas
Su identidad,sus señas
¿Dónde ? ¿Quién ?¿Cuando?
Aquellos libros
Comprados en París
A las orillas
Del Sena que corría
Bajo un cielo otoñal
En librería
De viejo amontonados
De nuestro paso
Sólo queda tu nombre
En la primera página.
De aquel Octubre
De aquel París tan nuestro
Nada ha quedado
Ni siquiera cenizas
Ya nadie nos recuerda
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